Saudade do amanhã

Não sinto mais o passar dos dias
Ainda que letárgicas as horas

Lentas, mansas como uma brisa 

Em verões quentes, preguiçosa

Espectro do meu próprio existir

Desconectada alma em carne viva

Sou prisioneiro de mim mesmo

Atado ao que ainda não vivi

Vestígios de uma existência

Afinal, tudo é cíclico, vem e vai

Que venha, então, a fria brisa

Que acalme ou apazigue o ser

O querer, o estar, o deixar ir

Vidas que seguem, alheias 

Ao caos, à dor, ao sofrimento

Viver é uma arte, ainda que doa